أيُّها التُّرابُ الذي لا يشيخ
هل ما زلتَ تسمعُني
حين أدفنُ صوتي في صدرك
أرسمكَ
كلَّ ليلةٍ
من رمادِ نَفَسي
وأُعيدك طينًا
على بابِ الحلم
حين مرّتْ الرّوحُ
فوقك
اهتزَّ الحجرُ
وغفا الهواءُ
في حضن نخلةٍ مبتورة
تخبّئني
ثم تنساني
في جيبِ شقٍّ قديمٍ
من عباءتك المثقوبة
أيّها المدى
كم كنتَ قريبًا
وأنا أتعثّر بك
لا اسمَ لك
أنتَ السّرُّ الذي
لا يُقال
البيتُ الذي
يجهله سكّانه
رأيتك مرةً
تأكل من يدكَ اليسرى
وتبكي بيمينٍ مغلولة
فيك
تولد الأحجارُ
وتنكرُ ملامحها
كأنّك المنفى
والقَسَم
والخيانة
كأنك أنا
حين ضيّعتُني فيك
أسمعُ نداءكَ
ولا أدري
أهو الطينُ ينوح
أم الرّيحُ تندبُ ظلّها
أم هو قلبي
حين سقط منك
في صمتٍ لا يُكتب
لم تعد شجرةُ النخيل
تُعطي ظلًّا
لم يعد في الماء
سؤالٌ يشبه النهر
هل هذه أرض
أم فمٌ مفتوح
يبتلعُ القادمَ والذاهبَ
بلا شهقة
أنا لم أعد أعرفك
لكنّك تعرفني
كلّما مرّ الحنينُ عارياً
من أيّ عزاء
أيّها الوطن
أمِنك هذا الصوت
أم مِنّي
أم من بيننا
حلمٌ ماتَ ولم ندفنه
قل لي
لماذا
إذا بكيتُ
تهتزُّ خارطة
وإذا ناديتُكَ
أجابتني الهاويةُ
بضحكةٍ
لا تُشبه الضحك
بصدى
يشبه اسمي
حين نسيته
في فمِ الليل
أجابتني
بوردةٍ من حجر
وببابٍ
يُفتح نحو الداخل
ولا أحد فيه
أجابتني
بصمتي
عماد فهمي النعيمي/العراق
